8:8:19 10:00
Пролился небосвод в поэта…
Перезимую август этот
в объятьях дома шерстяных…
В себе укутает двоих
беж старых стен в хрущёвке нашей.
И будет лучшим из времён
моё изгнание из света,
где слишком много в это лето
я слушал чёрный трёп ворон…
Сталь входит в ткань и нити врозь…
Нарежу парусов холстовых
и сочиню соцветий гроздь,
давно мечтал и вот смоглось,
Господь подкинул россыпь новых
идей и отпустил летать.
Вбирает холст просветы мысли.
Душа выплёвывает ржу.
Я брасом пересёк межу,
приблизившись к вершине жизни
уже вплотную, чтоб потом
лежать на облаке с улыбкой
вдвоем с тобой и слушать скрипку
в сиянье неба золотом.