Не много проку мне быть пьяным,
Но, минуя ад фабричный,
Чтоб одному не безымянным
Отходом пройти, но путь трагичный
Проложить от бутылок
По спальному микрорайону
И быть как мотылек,
Бьющийся об огонь спокойно,
Поднимаюсь на новый круг Дантов,
Плачущее стекло в пакет собрав
И не ища других вариантов
На прогулке вдохнуть от старых прав,
Кроме как - на огни, - ненаглядно
Сие право, даже поле их не сжав.