Что если, я прочту легко
твоё лицо и жаркий голос...
Полощет небо молоко,
а в травах солнце раскололось,
разбавив мёдом пресный луг,
где ты читаешь "Дон Хуана".
Очерчен ближний полукруг
цитатой терпкого романа,
в который вход мне запрещён;
прощу ли я, что опоздала?
Стекает патока на клён,
идёт июльский пал к финалу.
В холщовых рубищах плывут
облатки облачные к югу,
что будет, если перламутр
росой рассыпанный упругой,
переливаясь, подпалит,
как канделябры из Большого,
"банданой" спрятанный пюпитр,
сигнально выдав баркаролу?
Но не случится ничего,
и ты, захлопнув книгу громко,
отходишь с точки огневой,
сорвав беспечно фотосъёмку.