На небесах копыта, всхрапы,
знамёна, шпоры, стремена.
Свои, свои, стреляй, Шарапов,
идёт священная весна.
И в суете всего хотя бы
одно запомни, старина:
кому война с косою баба,
ну а кому-то мать родна.
А солнце катится на запад,
закатом ночь ползёт темна,
как вороньё летит на запах,
грядут иные времена.
Там у войны своё оттяпав -
медали, званья, ордена,
в мир дезертир на мягких лапах
вернётся взять своё сполна.
Там интендант в победный рапорт
другие впишет имена,
отмародёрив тихой сапой,
что не доделала война.