Он говорит: «Я тебя, словно книгу, листаю,
и всё время вижу какие-то лишние строчки.
Пока ты старательно ищешь хорошую стаю,
в тебе умирает самодостаточный одиночка!
Зачем тебе стая, милая? Ты же не птица.
Ты даже не волк, ты других ведь кровей и далей.
Тебе бы не к людям, а от людей устремиться,
пока не съели, пока опять не догнали».
А я говорю ему: «Да, я не чайка, друг мой.
Не Джонатан. И не волчица. Даже не ведьма.
И книга моя не дописана, путь не пройдён,
но быть не хочу ни охотником, ни мишенью.
Пока ты старательно ищешь смысл между строчек
и хочешь его очистить до самой сути,
я тихо живу себе и занимаюсь дочкой.
Мне нет никакого дела до книжной мути».
Слова сквозь меня утекают, меня не меняя…
Но самые лучшие люди со мной, бессловно.
И нет, я давно не ищу ни волков, ни стаи.
Я просто пишу и живу. И дышу. Любовью.