В попытках написать хоть строчку:
Я просто поставила точку.
Стихи не льются, как раньше.
Чувствую, во мне много фальши.
Флейта моя стоит в углу:
Ноты забыла — сыграть не смогу.
И рука моя не пишет мелодий!
Все закорючки — сплошная пародия.
Боже, так хочется снова писать!
Но даже с постели трудно мне встать.
Напала нежданно сука-хандра
И слова унесла ночная пурга.
Где перекрёсток моих трёх дорог?
Где же вокзал и апрельский столб?
Куда исчезла любимая пятница,
Где каждый второй становится пьяницей?
И ,кажется, мой чулан опустел,
Раствор красок уже загустел.
Сегодня не лучше, чем вчера.
И все — , что я вижу, сплошная игра.
Люди на рынке все так же снуют,
Из дома прочь, где не ждёт их уют.
А я все прошу: «Дай закурить!»
Потому что не знаю, как отпустить...
В комнате пусто:
Здесь я и перо.
И мои мысли
Не слышит никто...
08.08.19