Вновь поэтессе не до сна.
В мозгу её роятся строчки.
И забывает ставить точки,
Вся от усталости бледна'.
В окно фонарь впускает свет.
Стрекочут звонкие цикады.
А Муза дышит с нею рядом.
И, вдохновением согрет,
На лист ложится новый стих.
А ручка по бумаге пляшет.
О новом дне будильник скажет.
Но шёпот Музы поутих.
Она уже во снах своих
В мирах неведомых... Иных...