Белые листы в кровавых пятнах слов
Это душа писала, писала и кровоточила
Мне не обнять тебя между строк, строки непонятны
А мои объятия крепче стали, крепче камня
Они вышли из огня потухшего расстоянием
Каждый уголь в душе уголёк, умеет писать, рисовать
Каждый, кто любил, хоть раз, умеет летать
И эти сны нам подарены небом, подарены видеть ветер
Говорить с ним на иврите, русском, или каким он воет планете
А я всё тайны тебе свои раскрываю, да пишу стихами
В этом образе моём ты таешь своими льдами
И опустились окна тёмными шторами сквозь ранения облаков
И вышел шторм отведать глади морских узлов
И прибился берег к скалам самого глубокого дна
И снова ты ночью увидела меня
Заласкал рассвет своим ночным видением пробуждение
Заласкал я тебя наяву своим ночным совокуплением
Пусть ты не грезила никогда мной, моими стихами
Сегодня ты вышла травой из росы, прослезилась глазами
Сегодня ты ни на кого не похожа, ты стелешь мысли туманом
А я обречённо кошу траву своими стоптанными сапогами
Этот век выдал все дни, да забыл оставить годы
Я умирал, как ни когда, словно я родился в тебе, не в утробе