Дождь смеётся. Небо плачет.
То ли осень, то ли лето.
Это наш российский август
хмурит брови без ответа.
В палисаде позолотой
начеркал, чтоб было видно.
Старит лето с неохотой,
быстро так, и так обидно.
Хорошо... грущу в отместку,
шарик крутится и ладно;
открываю занавеску,
а за форточкой прохладно.
Свежесть гуще и острее
раздражает сон в дыханье;
и любовь немного злее
подсластит миг расставаний.
Всё обычно. Всё условно,
если знать, в немногом рано.
Август месяц полюбовно
выбрал мир - стиль хулигана...