У дрог запутанных клубком -
еще есть мысль остановиться.
Зияет светом теплый дом,
а жизнь,как - будто колесница.
Щемит изрытая стезя
перовым скрипом разудалым.
Совсем без этого нельзя,
ведь жизнь покажется так мАла.
Как стог намешанная мысль,
то превращается в солому.
То эта данность - хороша -
совсем,совсем ни аксиома.
Надуют щеки облака,
оттуда сверху,наблюдая.
Ох,жизнь,ведь ты наверняка -
дрожать умеешь,все вкушая.
Ты грозно делишь все на "до",
и "после" - всех нравоучений.
Скрипит перо,скрипит перо -
слова похожи на течение.
Затронув смысл сердец и душ.
И сковырнув все наваждения.
А после вдруг играет Туш,
кромсая взнузданное время.
********
09.08.2019