Бесконечная серая морось,
Непроглядный тягучий туман.
Прёт на берег прибой, хорохорясь,
Словно улиц ночных хулиган.
Закипела ночная работа
На причалах Торгового. "Да-а,
Ну и смена!" – подумает кто-то.
Кто-то скажет: – "Везёт, как всегда!"
Лютый ветер холодного моря
Прошибает иглой до костей;
"Наплевать мне! – свистит, тихо вторя, –
На работников разных мастей!"
Льёт как будто из бочки бездонной
Неба хмурого серый колпак;
И под ним каждый топает сонно,
Как замызганный мокрый башмак.
Вроде август, но что-то сломалось,
У природы настрой, как зимой...
Я готов ей простить эту шалость,
Но лишь утром... добравшись домой...
А. Н. Пушкарь