Не тот, становиться поэтом,
Кто ложку с серебром держал,
А тот, чьи мысли уносило ветром
Когда он в пекло залезал
Чей разум до небес вознесься
И краешьком коснулся облаков.
Не тот кто на народе наживался,
А тот кто подарил им всем любовь.
Наверняка, она его и не задела,
Всей мягкостью и нежностью своей,
За то надежду поднесла и веру
В живущих на Земле людей