Ты можешь выколоть мои глаза —
Клянусь, они мне больше не нужны.
Я истину и так, без них познал.
Не хочешь? Что ж, тогда я сам — держи.
История пошла не от Христа,
Она на старт явилась до того.
Я знаю: преданный её вассал
Родился средь туманных островов.
Родился, чтоб стирать металл,
Чтоб сердце доставать — ядро.
И чтоб занять почётный пъедестал
Среди алхимиков и карт Таро.
И, как познавший всё мудрец-старик,
Он канул, открестившись от всего:
От свитков, от стихов — ушёл, поник,
Как переспелый летом Ланселот.
Я далеко не Рипли Джордж во тьме.
Но свиток для меня — эквивалент,
Я чувства запечатываю те,
Что не растут, гниют, что жалкий тлен.
И прячу, прячу свитки далеко,
Чтобы забыть ту гниль и жить с нуля,
И чтоб венок из новых васильков
Украсил лоб и чью-нибудь вуаль.
Мы подобрались к истине, дружок!
Ведь если чувства в свитках так хранить,
И не стирать их сразу в порошок,
Однажды вылезут на свет они.
Едва запахнут, как шафрана сыпь,
Духи, что поразили раньше нас,
Взлетят те свитки, словно «Юнкерсы»
Чтоб уничтожить мирный Каунас.