Не торопясь
Позавтракав Дорблю,
Припрятав в стол
Что в снах ночных добыто,
Я,очень может быть,
Ещё люблю
Тебя в пределах
Памяти и быта,
И выглядит всё так,
Как будто длишь
Пустую боль,
Терзающую тише...,
Но ты же понимаешь,
Это лишь
Лукавая игра
В четверостишья...