Она думает: вот и уходит смысл, будто день теряет цвет...
опадает, опадает и не будет ягод
ночных тёмных сладких...
А потом берёт в руки кисть и рисует тень, когда жарко...
За окном колышется кипарис, и совсем перезревший август.
Она думает: что за жизнь, если в ней ничего для меня не осталось...
кроме слов, обрамлённых в смысл... будто мир был только для любви создан...
И вздыхает, глядя на тёмную неба зыбь,
открывает окно и уходит куда-то по звёздам...