Затупились клинки. Не умею я прозой…
Так ли важен теперь пересохший родник?..
Тишине вопреки, где-то там, за берёзой,
Льёт чарующе трель соловей-озорник.
А на сердце тоска… В ожидании битвы
Я клинок свой беру, так мне совесть велит.
Пусть не дрогнет рука, пусть герои забыты,-
Смерть красна на миру, бледен вечности лик.
Я сраженье веду не за страх, а за совесть.
Ярко в небе горит солнца диск, будто щит.
Не построен редут, не написана повесть,
Свод последних обид всё сильнее горчит.
Как неласковый день сделать нежным и светлым,
Как поверить в любовь и не сжечь корабли?
Переменчива тень. Миражей километры
Тают морем снегов от мечты до земли.
Знать, в сраженье таком проигравших не будет.
Бой за правду и свет принимает любой.
Жизнь нам дарит закон нерастраченных буден,
Несгораемых лет, наречённых судьбой.
Затупились клинки… Битвы грохот не слышен.
У студёных криниц светлой правды родник,
Тишине вопреки шорох спеющих вишен
И мельканье страниц непрочитанных книг.
09.08.2019