Тени в похмелии влажного утра
Мечутся пятнами плотской любви:
Слева - подтёки мазков перламутра,
Справа - комки истощённой земли!
Дадено раннее, отнято позднее,
Выпито всё до косы берегов,
Штампы банального мнут одиозное
Хрипом вертепов и сонных богов...
Дремлют, когда вынуждают проснуться,
Просят, когда за плечом булава,
Требуют кокса и шанса свихнуться,
В коем Судьбу выстилают слова!
Тут ни при чём ни "палёное" утро,
Ни попросившая пить голова,
Ни трёхлитровая брешь перламутра,
Лихо укравшая смогом дрова!
Тени не мечутся: тают и тают
В звуках молитвы и пепле костров,
Тешатся грустью, когда их стяжают
Для альманахов больших городов!
09.08.2019г.