Мы сами творим свою жизнь.
С конца начинаем сначала.
Эй, эхо мое, отзовись!
Давай постоим у причала.
Стоим без стыда и молчим.
Бежим все извечно куда-то.
Бросаем в кого-то мечи.
И не попадаем в цель в дартсе.
Не успеваем спуститься с горы.
Не успеваем подняться.
Взлетаем, как птицы весны.
Чтобы врага опасаться.
Какая досада.
Нельзя ли просто сдаться?
Лежать в овраге.
И смеяться от этой фальши.
Не имея ни над кем особой власти.
А надо ли? Стоит так жить?
Уснув, по утрам просыпаться.
Сидеть, словно тени в пустынной ночи.
И не различать снова все эти лица в масках.
Что были когда-то так дороги.
Не зная, куда нам деваться.
От этой условности.
От этой масти.
От света, где первых лучи.
Дотронуться кожи, немея.
Останутся губы мои.
Слегка от дождя розовее.
Молчать нам и из глубины.
Встречаться, выныривая из глубины.
Хвостами, так словно киты.
Соприкасаться и уплывать в разные стороны.
И будет так длиться вечно.
Хоть и плавятся часы Сальвадора Дали.
Так беспечно, скажи мне, скажи...
Хотя нет, не говори, что время уже не спасти.
Что в нем скоротечны и мы.
Упали на землю часы.
Нет, не говори, промолчи.
О том, что мы держим в секрете.
Пока там, в груди, бьется безудержное сердце.
И взрывается от любви и боли в этот зимний/летний вечер.
Все сейфы вскрыты шпилькой, распущены волосы давно.
Зарытое веры седло.
Закрытое напрочь окно.
И есть на все свое странное "да, но..."
"А, если вдруг, что..."
Но я знаю только одно.
Что не знаю я толком ничего!
Ни кто такой Сократ и была ли жизнь его.
Реальней сна, который происходит сейчас со мной.
Осень, весна и дождь на мостовой.
Ни кто такой Платон.
Ни кто такой кто-то иной.