Всё было мокрым от дождя,
Трава, бегущая дорога,
Цветы, примятые немного,
Густые заросли плюща…
У горизонта, на краю,
Сбиваясь в наливные кучи,
Толпились грозовые тучи,
На всё бросая тень свою.
Возможно тучи, как и мы,
Живут в расчёте на удачу,
Смеются где-то, где-то плачут
И верят в призрачные сны…
Фото Светланы Щёголевой