Стихи я…, стихи… я… -
нет..., не творю, а стихия
как снег, что припал к ноябрю,
падёт вдруг на душу мою…
И чувства, что были тихи,
взметнутся в живые стихи,
и кто-то незримый с небес
метелью закружит словес.
Ловлю, что снежинки в ладонь,
слов тающий в чувствах огонь:
под пенкой рассудка словив
их странный небесный мотив.