там дождь. я слышу его слёзы.
коснуться б до него рукой...
жизнь не поэма - повесть, проза,
и каждый будто ей больной.
и каждый будто мимолетно
на чашку чая забежал,
шутя так тонко, искрометно,
внутри весь трясся и дрожал.
лишь миг поймать бы вдохновенья,
без масок - просто быть собой,
в глазах сгорая откровеньем,
коснуться правдой и душой.
и быть услышанной немного,
сквозь серость неба и туман,
на пепле свежим стать ожогом
и оживать от вечных ран.
и быть немного настоящей,
вдыхая небо, быть сильней.
и, обнимая воздух чаще,
считать в душе остатки дней
беспочвенных, но как лекарство,
дарящее мне силы жить,
упорное внутри бунтарство
позволит верить и любить...