Уходят композиторы от нас.
А нам порою невдомек.
И в этот трудный, скорбный час
Переступают жизненный порог.
За этой чёрной суетой,
Что жизнью вряд ли назовёшь.
Уходят люди чередой,
А ты звонка привычно ждешь.
Ещё бы песен написать,
Ещё либретто бы одно...
Был шанс за хвост удачу взять,
Ты отступил, мол, все равно...
Зачем поэту миллионы?
Коли поэзия не в чести...
Увяли музы славной розы.
Что ждет нас грешных впереди...
И Бог был за,
И я - не против.
Прости в последний миг меня, прости,
И только я ведь все испортил...