Возьми такси, езжай на пристань
ловить сиреневый закат
и помни, что тюрьма ребриста —
в ней сердце бьётся свысока
на ощутимые осколки,
того гляди и брызнет кровь.
В тебе недавно умер Толкин
и вера в сказочность, ты — гроб.
Который год порхает низом
судьбой побитая душа,
где кроме едкого цинизма
не оставалось ни шиша.
— С мечом бросаться на дракона
во имя башенных царевн?! —
ворчишь, — как стану дураком я,
так и нырну в любовь, сгорев,
а нынче пусть считают гадом,
что и бесчувственен и лих.
Не до сиреневых закатов
таким, как я. Чушь не мели.
Мне взаперти комфортно, веришь?
В полёт бескрылому нельзя, —
а между тем грызутся зверем
меж рёбер дюжины бесят.
10 августа 2019 07:00