За холмами зреет солнце.
Ветер пенит облака, –
их на небе сотни порций.
Сохнет замок из песка.
Осыпаются балконы,
стены, башни и мосты.
Размывает неуклонно
время хрупкие мечты.
Только смотришь – снова замки,
восстают из облаков.
Помещаю образ в рамке
для особых чудаков,
чтобы млели от построек,
ненадежных, как слова.
Каждый верит, землю роя, –
Троя личная жива.