Ещё сезон... И я опять в этом душном городе,
Покрытом солнцем, йодом и одиночеством.
Как будто бы тяжкую ношу, уронил Атлант на меня небосвод.
Тисками палящего солнца, воздух с реки сдавил мое горло,
Миллиардами пчел впился в глаза песок.
Не вижу! Не дышу! Не знаю...
Неужели лишь вся эта чушь в совокупности,
Способна заставить меня писать!?
Что ж - A la guerre comme a la guerre, понятно!
Нет, не так я представлял свою аониду. В чем её задушить?
Опять взяться, за глупых, наивных!?
В прочем, мне их не жаль,
Да где бы я был, ко ли было бы больше совести...
О tempora o mores...
Да, да, да, вы - те для кого манифест это денежный фестиваль
- Надевайте каблуки и красьте лица.
Я хочу напиться,Я хочу в вас забыться.
Я же артист, мы начнём с низших притоков мировой культуры.
Я Эрот мои Психеи - не иначе как Ars Amandi познаём мы,
Заливая пространство вокруг, одуревшей истомой.
И даже не утром, а посреди бездыханной ночи,
Я встану с кровати и в полудреме ваших очей,
Побреду вдоль вязкой прихожей,
Зажимая мочками фитильки ваших свечей.
Вы будите молить и просить остаться,
Слезами заливая колени мои.
Но все же найдя в себе силы и крупицу женской гордости
- Вставая с пыльных половиц, указывая пальцам на выход из горница,
ВЫ БРОСИТЕ МЕНЯ КАК ПТИЦУ В ПОЛЕТЕ, Я БРОШУ ВАС КАМНЕМ НА ДНО!