Лоджия моя,
застеклённая и отделанная вагонкой цвета соломы!
Солнце, пробиваясь сквозь листья клёнов,
кладёт трепещущие кружева
на пол и стены.
Лоджия моя -
ящик с подарком от будды Майтрейи -
пустотой.
Вот он и сам сидит в глубокой медитации
(фигурка из слоновой кости),
приглашая медитировать и меня.
Только какой от меня толк?
Я слишком привязана к майе -
к любимому, кошке и маме,
к деревьям в окне
и к иллюзорному искусству стихосложения.
Лоджия моя,
пещера отшельника на Афоне!
Когда я закрываю глаза,
то вижу город,
слишком умышленный, чтобы быть реальным.
Город, где соборы стоят неприступной
твердыней -
неприступной для нечисти,
доброй для тех, кто приходит
с чистым сердцем, с розами и свечами.
В этом городе реки -
прохладные нежные руки -
обнимают пришельцев и шепчут:
«Мы проходим, но мы остаёмся.
Проходите и вы, оставаясь.»
В этом городе всё состоит из духа,
потому что он - за пределами жизни и смерти.
Даже камни духовны, как люди,
и ничего не весят:
висят в поднебесье, готовые стать облаками.
Улицы и набережные там так прямы,
как мысли вставших на Путь,
готовых к обретению смысла.
А ночью
только бессонные фонари да светящиеся оконца
напоминают о существовании города,
спрятанного в Ничто.
И огромная голубая луна
смотрит вниз
и видит мерцанье,
похожее на мерцание тлеющего костра.
Лоджия,
быстроходная яхта моя!
Настанет день, мы поднимем якорь
и на всех парусах
поплывем в тот город,
исчезая, но оставаясь...