Сентябрит за окном. Дворник листья в мешки
от минорной природы упрятал.
Ощущение, будто сексот от руки
анонимку на листья состряпал.
Как в вагонах «столыпинских», в каждом мешке
всё в набой, остаётся лишь сцепка…
А потом – по этапу, оставив в тоске
опустелые голые ветки.
Говорят, если дождь «на дорожку» стучит,
значит, участь виновных смягчают…
Но природа сегодня упорно молчит,
видно плакать Господь запрещает.
Заиграет под вечер печальный кларнет
жёлтым листьям фокстрот на прощанье.
Ни мешков на газоне, ни дворника нет,
и в душе, как в стране, – обнищанье.
© 2019, Терентьев В. Ю.