Рукоятка зонта –
уточкой,
край с оборкой…
Кружево
между спиц
сливочно-бежевого
цвета…
Хочешь ты казаться
манерной штучкой.
Зевнёшь
в полуобмороке,
близоруко щурясь
от света…
Не дрожи –
это всего лишь
город
императоров,
титулы
растерявших.
Станешь
дикой модницей,
но не скоро,
затушив
день вчерашний
огарком
в Риме жарком
с румяной пиццей
пьяццо.
Не получится,
как у Одри
Хепбёрн…
Всё не так уж просто,
не столь прекрасно,
как ты себе, милая,
представляешь.
Балерина,
птица,
дитя-подросток!..
Всё танцуешь
под музыку,
всё порхаешь!..