Не на рулетке в черно-красном, –
в бессчетно-мрачном н а я в у,
мерси, крупье, ваш шарик райский
передо мной упал в траву.
Мне повезло дышать сиренью
и одуванчикам в полях
снимать метельные мигрени,
чтоб вместе дурака валять.
Летим, раздетые по пояс,
пьяны от счастья…
Повезло!
Сыграем в кости
смерти после;
жаль, что пространство так мало,
и что считать необходимо
года не в столбик, а в уме.
Умри, блатная парадигма –
изобретение шумер!
Смерть подождёт. А – клин, так – клином…
Ещё немного поживём…
Уже ли пролетает мимо
клин с этим белым журавлём?