Шурави... В нём война и афганские горы,
И отвага и страх, затеряться в жестоком бою.
Служба срочная в нём, грузом 200 сложившие головы,
Пацаны под Кабулом до сих пор в своем вечном строю...
Шурави... Перебитые ноги несмело,
В костылях, неуклюже, начинают по-новому жить!
И изранено всё: и мозги, и пробитое тело,
И желание водкой свою память на время убить.
Шурави... Помню взгляд никому непокорный,
Его душу простую и весёлую и с огоньком!
Они так и остались меж серпом, наковальней и молотом.
Под далёким Кабулом светят звёздами в небе ночном.
Шурави... Наш народ никому не понятный,
Терпеливый и добрый, но стоящий на страже с мечом!
И пусть колокол бьёт, тишину разбивая набатом,
В поминальную службу, под старинным церковным крестом.
Автоматная очередь у могилы простого солдата...
Родом он из глубинки среднерусской родной полосы.
Я хочу, да нельзя!!! Но не выплеснуть душу без мата
Средь берёзок прощаясь, сжав в руке именные часы...