За тысячи лет, не встретившись с жизнью,
За сотни людей, сказавших мне нет.
Явилась художником, - огненной кистью,
Рисуя во мгле спасительный свет.
От края вселенной до края горела
Вся падшая и лицемерная суть.
От беглых примерных, терпела и тлела
Не в силах свернуть, вернуть, обмануть.
Как тонко рисуешь! Пусть всем одиноко!
Я в тайне к тебе испытывал чувств.
Открылся под хохот, сменяющий ропот,
Под хруст воскресивших, но прежних безумств.