ПашнЯ, мощёная росой,
зерну травы дарует росты.
Одет в похмелье и босой.
Тут ритуал дробленья кости.
Разрытый луг. Лопат шалаш.
Круги могильника пустого.
Палаток сонный лагерь наш.
И вывод прям не из простого.
Коня тут зубы, голова,
и стрел изгнивших наконечник,
кувшин разбитый, по углам
взвышенья почвы. И поречье,
где так уму легко дышать,
и хмурь гонять, ныряя в воду.
Палящий воздух стал шуршать,
толкать на дрёму и на рвоту.
Ещё немного - часть недель.
Ещё осталась пара целок,
и ворох гречки, спирт и ель,
где писк комарный, сотни белок.
Свою бы только не узнать,
чей хвост пушистее, чернее.
Пора за дело - брать копать.
Отсюда так сбежать вернее...