Я снова восхожу на крест,
Не, как Господь, а как преступник,
И колет сталь босые ступни,
Толкая в сторону небес.
Внизу безумная толпа,
При виде крови торжествует,
И перст невидимый рисует,
Печать забвенья на губах.
Какой весомый ритуал,
Казнить, шагнувших за пределы,
Чтоб стадо видело примеры,
И смерд законы почитал.
Смотрю с шершавой высоты,
На мир закатанный в пергамент,
В котором вырезал парламент,
Чего не должен делать ты.
Смешно, забавно и грешно,
Взирать на судящих тиранов,
В народных шарящих карманах,
Которым всё разрешено.
И мне, рождённому в грязи,
Из праха, вставшему над миром,
Значенье слова " справедливость",
Кто сможет внятно объяснить?
Смотрю в злосчатное окно,
Петром открытое в Европу,
Где всё решают через жопу,
При чём достаточно давно.
Не в силах вытолкнуть язык,
На божий свет определений,
Всех тех корявых ощущений,
Что будут родственны для лжи.
Возможно ль смертному понять,
Зачем сюда приходят люди,
И, рядят в демонов, и судят,
И, тычут пальцами в меня.
Во мне вопит Екклесиаст,
Уставший, выжатый с костями,
Разрушен внутренний фундамент,
Умом заложенный для нас.
Я снова восхожу на крест,
Привычных, мерзких постулатов,
В разряде вечно виноватых,
Мой разум ищущий небес.