Никто так много не писал,
Как я, о творчестве поэта.
Не раз срывался, как со скал,
С крутого склона льда и света.
Вершина - вот-вот дотянусь
И стану, чтобы всё увидеть,
Вдруг под стопой ледышка - хрусь!
Всё кувырком, хоть плачь в обиде.
А стоит ли жалеть о виде?
А может быть, в тумане дали?
Мы - в связке, Саша Пушкин - лидер,
Восходим. Стоит ли? Едва ли.
Так ясно видно из долины:
Напрасен путь, крутой и длинный.
На альпинистов-простаков
Взирают стаи облаков,
Дивятся прыти: что в той выси?
Нам видно всё. Под нами лысый,
В морщинах череп под папахой.
Куда спешите, черепахи?
Живите там, ходите там,
Где птичий гомон по кустам.
Там жизнь сама - как восхожденье
На перевал со дня рожденья.
С той стороны, на дальнем спуске,
Вздохнём устало, но без грусти:
Там мало значит: ниже, выше -
Там главное - идём и дышим.
Подъёмов спуски потруднее,
Но мы - идём, но мы - умеем...
Не для того ли нам вершины,
Чтобы тщеславью доказать,
Что мы - крутейшие мужчины,
Нам благодать - не благодать
Без денег, славы и без чина?
Дошкольники, ни дать, ни взять.
Кто нам втемяшет, кто втолкует,
Что путь-дорогу не такую
Нам здравый разум завещал?
Вершина - трезвым не причал,
За исключеньем дней потопа...
...Сорвавшись, кто-то закричал,
Ударился и замолчал -
На склоне не прервался топот.