Жизнь она такая растакая,
все ее ругают, а она
по дорогам лихо рассекает,
торопясь умчаться в никуда.
Жмет на газ и мчится все быстрее,
если отказали тормоза,
то рискует встретиться со смертью,
у которой острая коса.
Мертвые с косами
вдоль дорог стоят.
Крутят колесами,
выстроившись в ряд
люди спешашие,
вечно, кто куда,
в дали манящие
или в никуда.
Жизнь она такая, растакая,
если не по правилам живешь
и других людей не уважаешь,
видя светофор, на красный прёшь.
И клянешь ты все, что под тобою,
ямы, грязь, дорогу дураков.
Там, где пращур твой махал косою,
вдоль дороги океан венков.