По вершинам далёким катится гром,
Под елью высокой стоит мой дом,
Деревянная крыша, окна с резцой,
Дверь степью дышит, пахнет цветочной пыльцой.
И мало - невелико, живу я в нём две сотни лет,
С икон смотрят лики, а ангела нет...
И ветер стучится в простое стекло,
И чудная птица поёт... Рассвело.
И дождик закапал утренней влагой,
Волчонок заплакал в лесу за оврагом.
А я ведь один - ни света, ни тьмы...
Живу я среди живой кутерьмы.
Где цветом зелёным поют небеса,
И медным отливом звучат голоса...
А дом мой стоит на холме у ручья,
До моря бежит тот ручей из ключа.
И выйду я в поле, один - ну и пусть,
Сейчас я на воле и зла не боюсь,
Со мною природа мой дом бережёт,
И так год за годом... Свободный полёт...
Я вижу, что знаю - я знаю, что здесь...
Я солнце встречаю, потом иду есть.
Считаю я звёзды вечером каждым,
Кого-нибудь в гости я встречу однажды.
А дом мой еловый хранит в себе свет,
Весь труд мой суровый за две сотни лет,
И в нём весь мой зной распадается льдом,
Хранимый ты мной, еловый мой дом.