Так сафора здесь в августе цветёт,
Что, кажется за ней в тумане Фудзи,
И скоро цветом землю заметёт,
А жарко в этот полдень, словно в кузне
Там небо в жидком мареве плывёт,
В горниле день расплавленный вскипает,
И только ветер, что-то там поёт
На языке, изрезанном веками.
Есть дерево, что слушает ветра,
Лишь шёпотом листвою отвечая.
Наивны мы, а жизнь всегда мудра,
Хоть с мудростью лишь множатся печали.
Они подобны солнечным лучам,
Сокрытым вдруг за тучею до срока.
Светлы печали. Так сгорит свеча,
И воск течёт, как истекают строки.