Под утро,ещё в полудреме,
Приснился мне,как-будто стих,
Писал.Ворочался в постеле.
Ведь раньше,- не писал я их!
Стих такой добрый,лаконичный.
Звучал,как сон,в моей ночи.
Не о тебе.Совсем безличный.
Хоть был он точно,о любви!
Мне встать бы,- стих тот записать.
Но не хватило,видно,сил.
Безумно так,хотелось спать.
Рождался стих!..А я его - убил.