Сквозит луч золотой по золотой аллее,
он мягко сеет свет, он мягко сеет быль,
а я иду тропой об осени жалея,
не той что на дворе, а той что жизни штиль.
Уже ушла весна, уже потухло лето,
и бури непокой- все в прошлом и дали,
а нынче просто штиль- годами, по сюжету,
лишь впереди зима с сединами тоски.
Но осень хороша, но осень просто чудо,
а рыжая коса до пояса волной,
и я не стану ныть, и сетовать столь нудно,
а подведу черту эпохе возрастной.
Сквозит луч золотой по золотой аллее,
пришла пора стихов и позднего тепла,
а листья как ковер- палитрою алеют,
и ветер шепчет вздор прохладе сентября.