Твой бред, моя пища,всерьёз лжи стуя.
Бумага твой мир, из чернил у меня.
Ничто лист без строк, цилюлоза одна.
А я, как хочу, сам рисую себя.
Попросишь,легко напишу я тебя.
Глаза за главой,ты поэма моя.
Был белый никто, теперь похож на меня.
А может мне просто с тебя зделать шута.
Могу издеваться, или возвысить тебя.
Ведь ты чистый лист, тебя нету пока.
Бумага с гербом, эта вера слепа,
тебя можно смять,разорвать, сжечь до тла.
Завёрнутый в фантик, ты никто, пустота.
Чернила всегда, были сверху листа.
Как жить?, если мёртвой родилась душа.
Возможно но сложно,ты фрак на плечах мертвеца.