Пепел с души не стряхиваешь,
Грязь не плодишь - честно,
Винишко с утра не тянешь,
Вся нецензурщина - к бесу.
Не видно и тени вызова,
С фасада так мятный пряник,
Рассталась с больными призмами,
И множеством разных маний.
Хохочешь, а-ля комедия,
В холодную чем стрелять?
Себе - лицедей и медиум,
И слаженная петля.
И он с элегантной бледностью,
Без прежней, бойцовской стати,
Пригрезится чьей-то тщетности
Губ нагловатых бантик.
И всё бы, пожалуй, искренне
В тандеме сплошных святош,
Твердишь про покой, мол выстрадан,
Но песен почти не поёшь...