Поэт рождается из мрака,
Из боли и земных страстей.
Как Феникс, восстаёт из праха
На перекрёстке двух путей.
Что выберет он, облачаясь
В наряд из стихотворных рифм.
Он скажет либо всем: «Покайтесь!»
Или расстаньтесь вовсе с Ним.
И, выражаясь нецензурно,
Всем говоря: «Такую мать!»
Поэт наш, труженик культуры,
Вдруг будет орган воспевать.
Наш век такой, всем это ясно,
Он проводник других идей
И слов других, взрывоопасных,
Что в стих приходят без затей.
Чтобы будить другие страсти.
И матом, матом по душе.
Поэт – у Демона во власти,
И не поэт совсем уже.
В душе его другая лира,
В дырявой майке и штанах.
И воспевает он сортиры,
И будит только грех и страх.
И вот к нему заворожено
Бегут читатели толпой.
А он - больной и прокажённый,
Не понял, что стихи – отстой.
Не понял он, что нужно лирой
Другие цели прославлять.
А матом, сколько не жонглируй,
Тебя пошлют в такую мать!