Землёю бродит август,гаснет лето.
Листва меняет свой живой окрас.
Купаются уже в росе рассветы.
Тепло тихонько покидает нас.
Всплакнет дождем нахмуренное небо
о том ,что отгорело ,отцвело.
Сентябрь идёт: не за горами - где-
то
рисует золотом прощальное крыло.
Священной грустью защемило сердце
о том, что часто снится по ночам.
Нам никуда от осени не деться-
не мы к ней,так она приходит к нам.