***

В вечерней газете сводки с полей без меня.
Столбы телеграфа немые осунулись – жалко.
Ещё один день автоматом – оно не война –
Итог торжества мирового порядка.

Ревнивые руки лениво кусают огни
Холодных зрачков, терпеливо несбыточных взглядов.
Ключи все в дверях. Позабудь, уходя. Позвони
Тому, кого нет. Для него всё вернётся обратно.