О, сколько б нам здесь гений чудный,
Отдал души своей огня.
Когда бы мой читатель славный,
Мы мысль ловили бы стиха.
И на задворках наши души,
Искрой Божественной зажглись.
Но мы, с тобой имея уши,
В другие дали, унеслись.
Пылится мысль на полках наших,
Иль для красивого словца.
Берём и заполняем ниши,
Где в нас сияет пустота.
В деньгах и грязи по колено,
С крестами смерти на груди.
Такое вот сегодня семя,
Плетётся в жизненном пути.
Что ж Пушкин, Лермонтов,Высоцкий
И много, много их других.
У вас осталися на полках,
У вас сословие иных.