А мой ли ты на самом деле, мой ли?
По мне ли сохнет спелая полынь?
По мне ли реки, воды, капли соли
Сочатся, и раскинулась аврынь
На некогда лучистых водоёмах?
Для радости ли проголодь сулишь.
Мой Август новый, в уличных проёмах
По ком ты догораешь и молчишь?
Ты мне ли оставляешь эту накипь
На выцветших каштановых листках,
Опавших слив синеющую россыпь,
Туманы на сыреющих висках
Скалистых гор? Прохладу утра, оклик
Наевшихся до сыта птичьих стай?
Не для меня ли охрой пудришь облик,
И росчерком багрянишь неба край?
2019, август