Я легко преломляюсь под лупой нейтралитета,
под микроскопом хтони, под старческой древесиной;
и на замшелых улицах признаки окончания света
от меня не укроются, не размажутся и не сгинут.
Странно жить летом в городе, где не хватает снега.
Ночью на чистом асфальте никто уж не помирает.
Я надеюсь, никто меня не посмеет назвать "коллега",
пусть даже коллега по метростроению рая.
Он запожарен со всех четырех, и сам себе непривычен.
Вместо него тополиный пух лежит теперь белым каскадом.
Так забываются жесты зимних земных приличий,
и дни в календаре сыпятся следующим снегопадом.
Впрочем, до следующего снегопада дела и мысли.
Трется о ногу очередной заход на
новый круг. И ударяет в нос истерически кислый
аромат его. Значит, время идет охотно.