Случайные вещи становятся частью сердца,
запомнив прикосновенье пальцев
того, кто сделался дорог.
Всё настоящее –
между радужкой и рассудком,
запахом и касаньем.
вязанье полотна притяжений
петляет между воздушных тоннелей, оставленных телом,
и сиюминутным пульсом,
памяти узкая тропка,
думаешь, горизонтальна,
а она всё выше и выше.
у дождя твой голос, когда он трогает листья,
и море в просвете акаций -
цвета летнего неба
того самого года,
когда невозможное было доступно