Навести бы порядок
в неправильной жизни моей,
расписать бы надежды и планы
по клеточкам дней:
Лица, кадры – в красивые рамки,
в стеклянную гладь.
Ничего, что засвечены –
солнечно было, видать.
Рассовать вместе с книгами –
Пушкин, Булгаков, Гюго –
ожидания, чувства, желания,
столько всего…
Меланхолию спрятать подальше.
А, знаешь, смешно
вспоминать твой внезапный приход
и сухое вино,
донжуановский профиль
на фоне слепого окна,
и глоток за глотком –
неизбывное чувство до дна,
до изжоги, до боли
в хрусталиках пристальных глаз.
Разобраться бы просто с тобой
хоть единственный раз.