Очередная ручка опустела,
И карандаш сточился до краёв,
А ты прочесть, что написал, не захотела
Про дивный сад и пение соловьёв.
Как угодить тебе, моя шалунья,
Как разбудить твой дивный интерес?
А может ты не женщина? Колдунья.
Зря я родился, зря воскрес.
Тебе нужны поэты познатнее,
И любишь ты возможно не меня,
Так может и тебе быть чуточку скромнее,
И у тебя совсем не лучшая стряпня.
Да кто же любит критиков незваных,
И даже ты не силах похвалить
Моих стихов отточенных, чеканных,
Уж лучше взять меня и пристрелить.
А если не сумеешь, слушай дальше,
Неси свой крест, поэтова жена,
Ведь я пишу о правде, не о фальши,
Мне критика твоя по-прежнему нужна.